Caminando....

A todos los que encontre de ocasiòn y fotografiè, muchas gracias por la cooperaciòn y el permiso para las fotos, gracias por no demandarme!.....

Solo conozco a un par en esta muestra.... la idea es que sean desconocidos ;)

Vuelta siempre es con v

Volvió Valeria a la vida...
Apareció de la nada
Como el mono bingo en la mano de un jubilado

trajo aire para respirar

cafés para tomar

el brillo en los ojos de majo

aroma a canela

con un osito de peluche atado en la mano izquierda que no conocía

La vida volvio a valeria.

Ahora ya respira,
sonríe,
sueña,
intenta cantar,
y desafina como siempre...

se las ingenia y
continúa
rodando
por
las escaleras de caracol
del moderno balcon
enfrente del gimnasio

Trajo recuerdos canibales
un poco de infancia y nostalgia

Saudades??
Chega de saudades!!!!!

Al fín yal cabo la vida volvió con valeria

El sombrero loco en la UCSE

Para la que se animo a dar un salto, denle una cerveza y un aplauso!!!

Polis!!!

Este mundo es para los decididos a cambiar el mundo...

Te felicito por tu decisión de perpetuar tu felicidad !!!!

Y por animarte a buscarla, das esperanza a esta pobre ilusa!!!

Saudades

Belenchus

Frases del mayo francés.

Las paredes hablan

Durante la revuelta estudiantil de Mayo del 68, en París (esa revuelta que fue el punto cúlmine de un año en que la juventud marcó el mundo como nunca antes), un eficaz medio para la difusión de las ideas fueron las murallas de la ciudad.

Algunas de las frases que aparecieron ahí las conocemos hasta hoy, porque han quedado en la memoria colectiva como signo de esperanza, de voluntad libertaria, de energía joven, cosas que permanentemente botamos a la basura. Sin ánimo de discursear en esta página, te propongo echar un vistazo a una pequeña selección de graffitis que un buen libro trajo a mis manos. Las "firmas" indican el lugar de París en el que la frase apareció.

Comentarios, opiniones, aportes, házmelos llegar (respaldo plenamente el primer graffiti de la lista).

---

"¡Viva la comunicación! ¡Abajo la telecomunicación!"
Odeón

"Dios: sospecho que eres un intelectual de izquierda"
Liceo Condorcet

"Las paredes tienen orejas. Vuestras orejas tienen paredes"
Ciencias Políticas

"La barricada cierra la calle pero abre el camino"
Censier

"¡¡¡ Te amo !!! ¡Oh, díganlo con adoquines"
Nanterre

"Es necesario explorar sistemáticamente el azar"
Censier

"La acción no debe ser una reacción sino una creación"
Censier

"Somos todos judíos alemanes"
Sorbona

"Camaradas: proscribamos los aplausos, el espectáculo está en todas partes"
Nanterre

"El que habla del amor destruye el amor"
Nanterre

"Es necesario llevar en sí mismo un caos para poner en el mundo una estrella danzante (Nietzche)"
Odeón

"Tomemos en serio la revolución, pero no nos tomemos en serio a nosotros mismos"
Odeón

"Viole su alma mater"
Nanterre

"Cuando la asamblea nacional se convierte en un teatro burgués, todos los teatros burgueses deben convertirse en asambleas nacionales"
Odeón

"No es el hombre, es el mundo el que se ha vuelto anormal (Artaud)"
Nanterre

"Todo el poder a los consejos obreros (un rabioso)
Todo el poder a los consejos rabiosos (un obrero)"
Censier

"No es una revolución, majestad, es una mutación"
Nanterre

"El patriotismo es un egoísmo en masa"
Sorbona

"El acto instituye la conciencia"
Nanterre

"La burguesía no tiene más placer que el de degradarlos todos"
Fac. de Derecho - Assas

"La imaginación no es un don, sino el objeto de conquista por excelencia (Breton)"
Condorcet

"Pensar juntos, no. Empujar juntos, sí."
Fac. de Derecho - Assas

"Nuestra esperanza sólo puede venir de los sin esperanza."
Ciencias Políticas

"Los que tienen miedo estarán con nosotros si nos mantenemos firmes."
Fac. de Medicina

"Gracias a los exámenes y a los profesores el arribismo comienza a los seis años."
Sorbona

"Decreto el estado de felicidad permanente."
Ciencias Políticas

"Graciosos señores de la política: ocultáis detrás de vuestras miradas vidriosas un mundo en vías de destrucción. Gritad, gritad; nunca se sabrá lo suficiente que habéis sido castrados."
Sorbona

"Prohibido prohibir. La libertad comienza por una prohibición."
Sorbona

"Un solo week-end no revolucionario es infinitamente más sangriento que un mes de revolución permanente."
Fac. de Lenguas Orientales

"Cambiar la vida. Transformar la sociedad."
Ciudad Universitaria

"Heráclito retorna. Abajo Parménides. Socialismo y libertad."
Sorbona

"Contempla tu trabajo: la nada y la tortura forman parte de él."
Sorbona

"¡Franceses, un esfuerzo más! (Marqués de Sade)"
Sorbona

"¡¡Roben!!"
Paredes de los Bancos

"La emancipación del hombre será total o no será."
Censier

"La novedad es revolucionaria, la verdad también."
Censier

"Queremos las estructuras al servicio del hombre y no al hombre al servicio de las estructuras. Queremos tener el placer de vivir y nunca más el mal de vivir."
Odeón

"El arte ha muerto. Liberemos nuestra vida cotidiana."
Sorbona

"¡La pasión de la destrucción! Es una alegría creadora. (Bakunin)"
Sorbona

"La libertad es la conciencia de la necesidad" [No lo atribuyen, pero que yo recuerde eso es de Hegel]
Plaza de la Sorbona

"¡Abajo el orientalismo neo-exótico!"
Fac. de Lenguas Orientales

"No me liberen, yo basto para eso."
Nanterre

"Escuela de la calle."
Calle de las Escuelas

"Un policía duerme en cada uno de nosotros, es necesario matarlo."
Censier

"La vida está más allá."
Sorbona

"Mis deseos son la realidad."
Nanterre

"Todo es dadá."
Odeón

"Abraza a tu amor sin dejar tu fusil."
Odeón

"Las jóvenes rojas
cada vez más hermosas."
Medicina

"Y sin embargo todo el mundo quiere respirar y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'. Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".
Nanterre

"La revuelta y solamente la revuelta es creadora de la luz, y esta luz no puede tomar sino tres caminos: la poesía, la libertad y el amor. (Breton)"
Fac. de Derecho - Assas

"La imaginación toma el poder."
Sorbona

"En los exámenes, responda con preguntas."
Sorbona

"Aprende a cantar la internacional."
Barrio Latino

"No puede volver a dormir tranquilo aquel que una vez abrió los ojos."
Nanterre

"La acción permite superar las divisiones y encontrar soluciones. La acción está en la calle."
Ciencias Políticas

"Para poder discutir la sociedad en que se æviveÆ, es necesario antes ser capaz de discutirse a sí mismo."
Odeón

"¡Viva la comuna!"
Barrio Latino

"El levantamiento de los adoquines de las calles constituye la aurora de la destrucción del urbanismo."
Sorbona

"Acumulen rabia."
Nanterre

"No hay pensamiento revolucionario. Hay actos revolucionarios."
Nanterre

"Olvídense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar."
Sorbona

"Desabrochen el cerebro tan a menudo como la bragueta."
Odeón

"Hay método en su locura. (Hamlet)"
Nanterre

"Lo sagrado: ahí está el enemigo."
Nanterre

"Yo jodo a la sociedad, pero ella me lo devuelve bien."
Ciencias Políticas

"Digo no a la revolución con corbata."
Bellas Artes

"Yo me propongo agitar e inquietar a las gentes. No vendo el pan, sino la levadura. (Unamuno)"
Odeón

"Abajo el realismo socialista. Viva el surrealismo."
Condorcet

"La voluntad general contra la voluntad del general."
Censier [Caramba, eso suena conocido]

"Exagerar, esa es el arma."
Censier

"Mutación lava más blanco que Revolución o Reformas."
Censier

"Cuanto más hago el amor, más ganas tengo de hacer la revolución.
Cuanto más hago la revolución, más ganas tengo de hacer el amor."
Sorbona

"La poesía está en la calle."
Calle Rotrou

"No queremos un mundo donde la garantía de no morir de hambre se compensa por la garantía de morir de aburrimiento."
Odeón

"No se encarnicen tanto con los edificios, nuestro objetivo son las instituciones."
Sorbona

"Si lo que ven no es extraño, la visión es falsa."
Sorbona

"La belleza será convulsiva o no será. (Breton)"
Sorbona

"La sociedad es una flor carnívora."
Sorbona

"Empleó tres semanas para anunciar en cinco minutos que iba a emprender en un mes lo que no pudo hacer en diez años."
Grand-Palais

"Dejemos el miedo al rojo para los animales con cuernos."
Sorbona

"Proletario es aquel que no tiene ningún poder sobre el empleo de su vida y que lo sabe."
Censier

"Un pensamiento que se estanca es un pensamiento que se pudre."
Sorbona

Y MI FAVORITA (UN POCO DE REGLA DE VIDA DIRIA)

"Sean realistas: pidan lo imposible"

Censier

La gente taaaan segura de lo que dice no me interesa...

¿Vieron la hermosa discusión que generé en el blog de mi amigo? (cuando escribe sobre la despersonalización de los tiempos)

Perdón Juan no fué mi intención...

Yo siempre fuí sincera a la hora de opinar.

Y lo dejé ahí... así como estaba (en bandeja de plata para los que opinan sin saber), estaba por explicar el porque de lo dicho en el blog de Juan (ver el mundo es esquivarlo), pero usar el espacio de mi amigo me parece simplemente un abuso, podría pasar gente mas agradable hablando de asuntos más interesantes que una disputa literaria como si esta bien empleado el adjetivo "borgiano" (o borgeano aparece acaso en el diccionario como para corregirlo, de tal manera que simplemente me importa muy poco).

Me podría ser muy útil, directamente wikipedia, para el tan cotidiano copy and paste, pero merece una discusión más delicada y con un tono menos pseudo-engreido que el que escuche (leí en verdad) y por un medio tan poco directo como este.

Así que en otra ocasión en que pueda "DIALOGAR" no discutir (costumbre actual ver próximo escrito), quizás hasta me eduque un poco mais (o viceversa)

Saludos Juan, Francisco y José.

Saudades!

Belenchus.

P.d: Que feo suena post que no?

p.d 2: Que feo que es este post en particular pero bueno...

Chiqo buarque con Andrew

Cotidiano...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

Todo dia ela diz
Que é pr'eu me cuidar
E essas coisas que diz
Toda mulher
Diz que está me esperando
Pr'o jantar
E me beija com a boca
De café...

Todo dia eu só penso
Em poder parar
Meio-dia eu só penso
Em dizer não
Depois penso na vida
Prá levar
E me calo com a boca
De feijão...

Seis da tarde
Como era de se esperar
Ela pega
E me espera no portão
Diz que está muito louca
Prá beijar
E me beija com a boca
De paixão...

Toda noite ela diz
Pr'eu não me afastar
Meia-noite ela jura eterno amor
E me aperta pr'eu quase sufocar
E me morde com a boca de pavor...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

Todo dia ela diz
Que é pr'eu me cuidar
E essas coisas que diz
Toda mulher
Diz que está me esperando
Pr'o jantar
E me beija com a boca
De café...

Todo dia eu só penso
Em poder parar
Meio-dia eu só penso
Em dizer não
Depois penso na vida
Prá levar
E me calo com a boca
De feijão...

Seis da tarde
Como era de se esperar
Ela pega
E me espera no portão
Diz que está muito louca
Prá beijar
E me beija com a boca
De paixão...

Toda noite ela diz
Pr'eu não me afastar
Meia-noite ela jura eterno amor
E me aperta pr'eu quase sufocar
E me morde com a boca de pavor...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

La cadena interminables de no-cumpleaños olvidados, te transformaron en esto, para esto tienes nuestra no-invitación a un no-cumpleaños, a una no-cotidianidad......

Y decile a Chico Buarque Feliz Cumpleaños

Presentación!!

	Estamos invitados a tomar el té, la tetera es de porcelana pero no se ve, yo no se por qué. La leche tiene frío y la abrigaré, le pondré un sobretodo mío largo hasta los pies, yo no sé por qué. Cuidado cuando beban, se les va a caer la nariz dentro de la taza y eso no está bien, yo no sé por qué. Detrás de una tostada se escondió la miel, la manteca muy enojada la retó en inglés, yo no sé por qué. Mañana se lo llevan preso a un coronel por pinchar a la mermelada con un alfiler, yo no sé por qué. Parece que el azúcar siempre negra fue y de un susto se puso blanca tal como la ven, yo no sé por qué. Un plato timorato se casó anteayer, a su esposa la cafetera la trata de usted, yo no sé por qué. Los pobres coladores tienen mucha sed porque el agua se les escapa
	cada dos por tres, yo no sé por qué.

Con esta canción largo mi colección "Feliz No cumpleaños! Una taza de azucar en el reloj!"...

¿Será pariente de la gata Varela?

En el blog Lucas Varela, puedes encontrar...

En verdad no puedes encontrar nada...

Puedes encontrar cosas que desearías tener, (tiene una foto con Liniers!!!!, entre otras tantas), escribe muy bien con su sentido irónico y burlesco...
jajaja
Una imaginación de aquellas...Es un pobre preso político de wikipedia, que no le permite escribir sus descubrimientos... en verdad un régimen fascista.
Yo apoyo la verdad y pongo una vela en la web! yo pongo una vela man!!!! Posteo la historia del pogo!!!!!
La historia que te ocultaron y te negaron el acceso la gente de wikipedia, descubierta y escrita por Lucas Varela (encontra las demás aventuras el www.elultimoparaguas.blogspot.com)

Wiki-umbrella. Origen del pogo.

A los Babyshambles.

Quizás le interese saber que luego de recibir sucesivos rechazos por parte de los administradores de la tan llamada "libre" enciclopedia virtual Wikipedia, he decidido publicar mis artículos en lo que he bautizado como Wiki-umbrella.

Origen del pogo.

Antes de Günter la gente iba a los recitales y se sentaba quietita y atenta y no volaba una mosca hasta que el concierto terminaba.
Pero un día Günter no aguantó. Estaba viéndolo a Mozart, ahí... un teatro lleno, Mozart haciendo el sólo de piano más impresionante del mundo, y Günter mirando a los costados y la gente como si nada, como si fuera Copani atando con alambre o el pelado de la plaza que imita a Arjona, y Günter sintiendo la presión de su cerebro contra las paredes interiores de su cráneo, su cabeza a punto de explotar y los dedos de Mozart apenas visible de tan rápidos que se movían y de reojo la vio, de reojo Günter vio a la señora del peinado enorme hacer lo impensable, poner los ojos chiquitos y la boca grande y exhalar un sonoro bostezo y Günter dijo ah no, eso sí que no...
_ Aguante Mozart_ susurró, y el caballero del monóculo se volvió a mirarlo.
_ ¿Cómo dice?
_ Aguante Mozart, papá.
El hombre se quitó el monóculo y miró a Günter como decidiendo si lo ignoraba o sí le exigía una explicación. Pero la expresión que observó en los ojos del joven impactó en su alma y dijo...
_ Tiene razón, joven. Aguante Mozart.
La esposa del señor desvió la mirada.
_ ¿Decías, querido?.
_ Aguante Mozart, Dora.
_ Aguante Mozart, señora_ lo apoyó Günter inmerso en la sensación que sólo conocen los que están a punto de hacer historia.
Dora entendió en la sonrisa de su marido lo que todavía no tenía nombre, y repitió:
_ Aguante Mozart.
Y sin poder reprimirse, aplaudió diciendo una y otra vez:
_ Aguante Mozart.
Las filas próximas se fueron contagiando como si una onda expansiva de bardo las fuera alcanzando, y aquí y allá fueron apareciendo débiles 'aguante mozart', y más aplausos, y un señor del fondo elevó la voz y se oyó un "¡vamos, loco!".
Los niveles superiores del teatro tardaron pero finalmente fueron alcanzados por la ola. Desde el centro del recinto Günter, parado sobre la butaca, observó extasiado el fenómeno , pero todo era todavía un débil agite detrás de una cortina de timidez y años de represión y auto-censura. Günter esperó, supo que no era el momento indicado aún y aguzó la mirada siguiendo el desarrollo del contagio hasta ver que ya casi no quedaba nadie quieto y callado. Supo que era hora, y gritó:
_¡VAMOS, SALTEN PUTOS!
Fue el grito de guerra antes de la embestida. Una ancianda de la primera fila saltó al escenario y se abalanzó sobre Mozart interrumpiendo el concierto hasta que un fornido joven se acercó y la separó del músico, sin saber que acaba de convertirse en el primer plomo de la historia.
Y en el apogeo de la inspiración, Günter improvisó.
_ ¡Mozart no se murió, Mozart no se murió, que se muera Salieri la puta madre que lo parió!.
Y el tono era simple y pegadizo y todos corearon y una señora se sacó el vestido y lo revoleó mientras se balanceaba en los hombros de su marido, y Günter saltó chocando los hombros contra el caballero del monóculo y este, ya en cuero, le devolvió el empujón y en pocos segundos el teatro era un rito inicial de sudor y prendas revoleadas y cánticos recién nacidos hasta que llegó la fuerza policial y tomo medidas.

Mientras esposaban a Günter, el señor del monóculo se acercó y le dijo:
_Gracias, joven. He perdido 10 años de edad. ¿Puedo saber su nombre?.
_ Pogo, Günter Pogo.

Metamórfosis de la MOSKA en un sombrero bombin

MALDITOS BENDITOS I

Malditos sean los bobos con medalla,
los probos ciudadanos, los chivatos,
los candidatos (cierra la muralla),
los ascetas a dieta de tres platos,

los ungidos, los líderes en serie,
los que tiran penaltis de cabeza,
los que ignoran la voz de la intemperie,
los que adoran al dios de la certeza.

Malditas sean las muertes naturales,
los que besan a plazos mensuales
y se confiesan en cuatricomía,

las mariposas macho con corbata,
la pétalos de rosa de hojalata,
la vil y escandalosa mayoría...

Desde Herencias Cotidianas

Saudades!

Desde la radio, con Juan, Pancho y Pablo, en Herencias Cotidianas, saludos, estuvimos hablando de diferentes temas del blog...

Quería seguir hablando pero estoy enloqueciendome con un ensayo de los redondos de Mr Avendaño.....


UN ESPECTACULO........

Máscaras Tristes

Ayer mientras medía las acciones de la noche, luchando con la puerta de la almohada que llevaba hacia la entrada del mundo circense, vi por primera vez las mascaras tristes.

Me acompañaba entonces Memé pernoctando por el submundo donde se pierden los sueños y rellenando el espacio con cháchara sin sentido y razón. Ese circo escondido era especial y pinceladamente bizarro. No podíamos derrochar un banquete visual de semejante estilo, nos sentamos en la carpa principal y sumergidos entre payasos y marionetas sonrientes desentrañábamos las historias de cada uno de los protagonistas que actuaban ante nuestros ojos.

Era un desfile interminable de cabriolas y colores, hermosas vanidades prestadas al orgullo del portador. Eran máscaras de distintos tones y colores, bonitas, horribles, diminutas y magnánimas, su gran magia consistía en que los que las usaban, eran quienes querían (o decían) ser.

Estaba la acróbata estilizada que con su cara maquillada escondía los golpes brutales de su marido, la máscara tapaba su amargura, tendida en la cuerda floja de su mentira se balanceaba de un lado al otro, buscaba siempre de manera rebuscada un aplauso. Yo la miraba extasiada, contemplaba cómo creaba un cielo de tergopol en un infierno, veía la trama de la manera más apasionada junto con mi compañera. Nos intrigaba la manera en como sobrevivía: de la misma forma que las polillas en un ropero con naftalina. Era un espectáculo maravilloso de idas y venidas de gritos y violencia junto con mentiras con aroma a country caro. Sin embargo, tanto mi acompañante como yo sabíamos el final, la luz se acababa, y la bailarina cansada de tanto maniobrar se tiraba de la cuerda floja.

Estaban también las hermosas nenas, las brillantes caretas, con sus extensiones que chocaban el piso y con su suave contonear se mueven en la gran pasarela. Se maquillaban felices, se perdían felices, se emborrachaban felices y vomitaban lo feliz de su enfermedad. Puro júbilo, pura banalidad, pura mentira a la carta. Las máscaras nos contaban otro cuento. No podía haber otra cosa más que eso para esta suerte de muñecas inflables, las encarcelamos en ese mundo, les pavimentamos su universo y una a una les sacamos las miguitas de pan que las iban a llevar a casa, encerradas en su pequeño mundo quedaron atrás en la laguna etílica. Sus caretas brillantemente lastimosas, me pedían a gritos que las alabe – el glamour es la regla y la pena no está dentro de nuestro cánones – terminaban de implorar, y en la misma nebulosa de brillantina y ceramidas en las que aparecieron se desvanecieron a donde habita nuestro olvido.

No hubo intervalo ni final, no planeaba haberlo. Solo un adiós y una máscara para el espectador.

Belén Cianferoni...

Drexler y Mosca - Dos colores: Blanco y Negro

Nuestra primera intención,
Era hacerlo en colores:
Una acuarela que hablara
De nuestros amores.

Un colibri polícromo
Parado en el viento,
Una canción arcoiris
Durando en el tiempo.

El director de la banda
Silbando bajito
Pensaba azules y rojos
Para el valsecito.

Pero ustedes saben, señores,
Muy bien cómo es esto;
No nos falló la intención,
Pero sí el presupuesto…

En blanco y negro
Esta canción
Quedó en blanco y negro.

Con el corazón,
En blanco y negro,
Nieve y carbón,
En blanco y negro,
En technicolor,
Pero en blanco y negro…

Fuimos quitando primero
De nuestra paleta
Una mirada turquesa
De marco violeta.

Luego el carmín de las flores
Encima del piano,
Una caída de sol
Cuando empieza el verano.

Todos los tipos de verde
De una enredadera…
Ya ni quedaban coloresa
Para las banderas.

Nuestrar intención ya no fué
Más que un viejo recuerdo
Y esta canción al final
Se quedó en blanco y negro.

En blanco y negro
Esta canción
Quedó en blanco y negro
Con el corazón,
En blanco y negro,
Nieve y carbón,
En blanco y negro,
En technicolor,
Pero en blanco y negro…

Drexler & Mosca

Persona

El problema en el que caen una y otra vez filósofos, pensadores, politólogos y muchísimas personas más, desde Aristóteles hasta Adrián Marcel, es en el de clasificar, o al menos intentar hacerlo al hombre en su universalidad.

El hombre no fue, ni es, ni será o mucho menos espera ser universal.

El nace en su particularidad, siendo diferente y completamente dispuesto a mutar, a modificarse continuamente… pero ¿Por qué?

Porque es capaz de sentir, de amar, de odiar, de enloquecerse por hacerlo… Solamente para poder aprender de la experiencia de estas.

Sentimos porque está en nuestra naturaleza, aprendemos porque es producto directo de la misma, causa desencadenante de nuestra evolución.

Aprendemos para no dejar nuestra existencia inútil y sin sentido, para no olvidar.

Somos tan simples y volátiles, que nos negamos o queremos olvidar de la muerte, triste destino, solo un amargado destino, el de vivir intentando burlarla, haciéndonos acreedores de cualquier segundo.

Somos capaces de crear objetos dotados de una hermosura inimaginable, pensamientos paradisíacos, rogando que su magnificencia nos de la puerta de entrada a la inmortalidad.

Leonardo Da Vinci, Sócrates, Saint Exupery, son solo unos pocos, entre tantos que alcanzaron la prolongación de sus vidas gracias a esto, no murieron, viven gracias a sus ideas, a sus creaciones, inertes, conectados en el universo, pero jamás en el olvido.

El hombre pasa su vida añorando que se le perdone su fatalidad.

El objeto de tantos estudios, ese homo sapiens tieso, sin sueños ni esperanzas ni sentimientos no dista mucho de un maniquí, pero si de un ser humano.

Lo expresa Ortega Gasset: “Es el hombre y su circunstancia”, es imposible apreciar la naturaleza de éste en soledad, se relaciona no al nivel tripartito explicitado por Kant, sino junto al otro, pues es la circunstancia de Ortega y el tú de Buber.

Yo soy tu circunstancia y tú eres la mía. Sin tu vida, la mía no sería igual, y lo mismo sucede con las demás personas. Determino lo que está a mí alrededor, no la controlo, porque es imposible hacerlo, si no que lo marco.

Es decir que soy la circunstancia del otro, el otro es siempre y continuamente estimulado por el resto de las personas con las que interactúa toda su vida.

Citando a Maritain, el hombre no es solo un ser material sino dotado de inteligencia y voluntad, no existe de una manera física, sino que hay en el alma que es un espíritu y vale más que todo el universo material.

¿Será ese pensamiento lo eterno o el espíritu?, lo que tengo claro sin lugar a dudas es que es más importante que este bagaje que nos hacen cargar, este esqueleto, esta piel…

Como dijo Dolina:

“El hombre es una perpetua víspera. Es lo que es, pero también lo que todavía no es. Vive inclinado hacia el futuro. Vive deseando y es él mismo su deseo. El hombre se va a morir, pero tiene apetito de eternidad. El hombre es mortal y es esa tragedia la que lo hace libre, la que lo convierte en constante posibilidad. Posibilidad de caída o de salvación. El hombre se va a morir y por eso ama, y por eso escribe poemas. Y tal vez el poetizar no sea más que un juicio sobre el carácter mortal del hombre. La poesía revela nuestra condición fundamental y esa condición es trágica…”

En resumen y sin intentar caer en conceptos: El hombre respira gracias al otro, es marcado por el otro. Es un animal en alteridad capaz de sentir y de aprender de ellos.

La Magdalena de Marcel Proust!

En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el por qué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té […]

Marcel Proust, En busca del tiempo perdido: Por el camino de Swann...

Este es un fragmento
donde aparece
la magdalena
de Marcel Proust
que no digiere
la princesita azul
de sabina
en el blues.

Yo pongo
a Eugenita.
Que es mi cisne.
Y podría seguir navegando,
mientras ella vuele lejos.

Sindrome del nido vacio dicen...

Yo le digo
cuestiones hiladas de causa y consecuencia.

Como por ejemplo:
Bahiano me regala
"El hombre light de Rojas"
consecuentemente lo leo,
en la página 29,
el parrafito del medio,
aparece Marcel Proust,
y me suena a sabina...

Me pongo a escuchar
una canción,
y cuando empieza a cantar...
el blues de la princesita azul...

Como no digería la Magdalena,
le consulte al dios wikipedia,
y me dijo...
efectivamente
era un fragmento...

Me seguí informando
hasta me compre el libraco...

y cuando puse para bajar esa parte
proustiana de la magdalena
aparece en google,
de nuevo gonzalvo (puzzle)
y la risa se escapa y llena mi escritorio

Todo es chico,
sera que vivimos en un bibliorato...
o en un mandado,
que te cae de golpe.

Es la perfección
de la hermosa
simpleza,
y el tristemente fino
remolino
de que existe
el destino...

Amor 77 - Un tal lucas

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

La boca de Juan

La boca de Juan

De los labios de Juan, se disparan balas que dibujan zaetas en el aire, que inanimadas reviven un fuego mitológico en oídos agraciados, que deciden escuchar, latentes, quietos, pacientes, pero con las ansias de un infante en su cumpleaños. El loco marciano es un personaje, que junto con ECOSA el rey de la basura se tira balas de goma con maño luna. Así crecí en ese mundo de fantasía que me tejía mi papá. Eran tardes interminables de aventuras junto a él. Las siguen siendo… Un día era el zorro, otra tarde invernal veía como el estúpido de elliot ness intentaba atacar al pobre al capone. Pescados plateados en un desfile interminable de belleza, espejos, y melancolía que despiertan estas palabras de una mina que se pone maquillaje para cubrir las ojeras por el tiempo. Tanto tengo… Abrazos infinitos, mucho cariño, y viajes que se graban en el metal de la memoria de la capot de mi chasis. Puedo escribir los versos mas alegres, puedo escribir por ejemplo, de mi viejo. Y de lo felíz que me hace. Gracias por el vermú con papa fritas, por todo... Y good show...

Me caigo y me levanto

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
y el de usted con chocolate y un bizcochito.

upianita se metió en mi celular....

Por si acaso....

Se ve lindo o se ve feo...

Es lindo ....

Recomendación de la dueña del blog....

I

Y si decido esconderme de você, es porque se que me vas a morder.....



psssstttt

Te regalo un cuento

Mi querido amigo de Zaragoza, Jorge Gonzalvo, robó de las tazas de capuccino, de las almohadas, de los cuentos, de las veredas gallegas que adornan su mundo de cuentos de agua, un hermoso cuento y lo regalo...

Joder que esta bueno tío!!!! Chaval la verdad que es un delirio de otro mundo ochomesino zaragoseño lo que salio de tu pluma....

Se me ocurrió algo con lo que escribiste, y lo transforme. Como quien se anima jugando al escondido, quizás a burlarse de la profesora....

En este caso me burlo de mi profesor...

Y de paso de mi vieja.

Saudades!

Si quieren visitar el blog de Mr. Gonzalvo el ilusionista es: www.puzzle.es

Saludos a todos y a vos!

Te regalo un cuento.

Te regalo lo que no puedo escribir,
Te doy un cuento en tercera persona,

con mucha alegría, con victorias y sin partidas,

te regalo las ganas de vivir que muchas veces no encuentro

o que quizás las barro debajo del quilombo de mi cama.

Te regalo en prosa las alegrías de albañería

para revocar esos pequeños errores

que están destruyendo nuestra relación.

Te doy palabras para que las ates a tu corazón,

y cuando la vida te lleve por otros rumbos

(que son siempre distintos de los míos)

no sea tanta la distancia (aunque estemos en una sola habitación).

Te regalo lo que no me animo a escribir:

te doy los corazoncitos de melocotón,

los besos al estilo disney channel,

la inocencia que dejé en el último vaso de agua

que me trajiste cuando estaba enferma.

Te regalo un cuento para que puedas ponerlo en tu cartera,

arrugarlo cuando estés enojada conmigo

y decidas tirarlo por la calle

y patearlo como a una piedrita en la vereda

Te doy este universo que habita en mí,

para que no me sientas tan extraña.

Te doy mis tardes con bombilla,

la yerba sobre el teclado que cae

mientras las lágrimas le echan sal al mate

y todo el edulcorante de mi interior.

Te regalo palabras para que las pongas en tus pies

y te ayuden a volar cuando tengas miedo y quieras huir.

Te regalo todo un mundo planeado y magnífico

donde no es necesario escapar,

porque,

somos felices así,

mientras plantamos girasoles en la luna…

Te regalo un cuento sin pulir,

para que por las tardes de los domingos

le tires blem en las puertas

y te entretengas jugando

como siempre

en la simpleza de la perfección.

Permito con estas palabras que veas con mis ojos,

que no todo es blanco y negro,

te doy el rosa que se quiere escabullir,

y encuentres al principito que se escapó esa tarde cuando dormías.

Me vuelvo una bruja y te metamorfoseo en paloma

para que volemos juntas por el nirvana

para que no tengas tanto miedo y no te sientas tan sola.

Te regalo un cuento vudú,

para que le claves los alfileres de tu oficina

cuando me mande las mil y una

y solo quieras destrozarme a patadas.

Lo bueno es que como esta escrito,

puedes fotocopiarlo,

mandarle a tus amigas,

hacerlo firmar por un escribano,

regalarlo

y usarlo para esas veces

en que no tengas ni siquiera la corbata rojo punzó.

Te doy un cuento de pies a cabeza maltrecho,

te doy un cuento literalmente mal hecho,

te doy un cuento con amor,

te doy un eclipse para que lo puedas desayunar cuando quieras.

Te doy un cuento que no es un cuento…

Te doy todo…

Te doy este cuento.


Para la que lee, y que tiene que ponerse esta noche el Louten.



Belenchus

Vive la resistance!

Por favor, pasen firmen !!!! y pongan su frase favorita, es solo creatividad a la carte del gusto del que recibe este dibujito.


Es el mayo francés. No el pan. Pero como el pan, es para tuduos! Y este blog es para la resistencia contra el tedio , y para lograr la creatividad, que tanto me dicen que se fuè al tacho!

George Bernard Shaw

CONDICIONES NATURALES BÁSICAS DE LA SOCIEDAD HUMANA

1. El gobierno resulta necesario cuando se juntan dos o tres personas -o dos o tres mil millones de per­sonas- para siempre.

2. El gobierno no es automático ni abstracto: deben desempeñarlo seres humanos lo mejor que puedan.

3. La misión de los gobernantes es reprimir la con­ducta desastrosamente egoísta o inesperada de los indi­viduos en las cuestiones sociales.

4. Esta misión sólo puede cumplirse urdiendo y po­niendo en práctica normas de conducta social que co­difican la mayor medida común de acuerdo para el sacri­ficio necesario de la libertad individual en bien de la comunidad.

5. La paradoja del gobierno consiste en que, como el bien de la comunidad implica un máximo de libertad individual para todos sus miembros, los gobernantes de­ben esclavizar despiadadamente al propio tiempo a todos y asegurarles la mayor libertad posible.

6. En las comunidades primitivas, la gente se al¡menta y aloja sin molestar al gobierno. En las grandes civilizaciones, esto es imposible; por lo tanto, la prime­ra tarea del gobierno es proveer a la producción y dis­tribución cotidianas de la riqueza y al reparto justo del trabajo y el ocio que ello implica. Por eso, el ciuda­dano debe ser obligado no sólo a portarse adecuadamente sino también a trabajar en forma productiva.

7. La esclavitud moral de la coacción para portarse debidamente es una coacción constante que no admite libertad; pero la esclavitud personal de la coacción para trabajar sólo dura las horas diarias suficientes para que se cumplan los deberes económicos de los ciudadanos, siendo su ocio las horas restantes (además de las nece­sarias para comer, para dormir, para el transporte, etcétera).

8. El ocio es la esfera de la libertad individual: el trabajo, la esfera de la esclavitud.

9. Los que creen poder ser honradamente libres siem­pre son unos estúpidos: los que procuran ser libres siempre endosándoles a los demás su parte de trabajo productivo, unos ladrones.

10. El uso de la palabra esclavitud para indicar su­misión al gobierno se ha formado entre estúpidos y la­drones; y aquí sólo se apela a ella porque resulta cómoda para explicarles las cosas a los tontos de acuerdo con su tontería.
Esto, en cuanto a las condiciones básicas naturales de la organización social. Son tan indiscutibles congo la pre­cesión de los equinoccios; pero le plantean problemas distintos a gente distinta. Para el ladrón, por ejemplo, el problema consiste en la forma de eludir su parte en la labor de producción, en aumentar su parte en la distribución del producto y en corromper al gobierno a fin de que proteja y glorifique sus bribonadas en vez de exterminarlo. Para el señor Chesterton, el problema del Distribuidor (o Comunista de Extrema Izquierda) y el Católico (o Igualitario Internacional) consiste en elegir a estadistas capaces de gobernar con rectitud e imparcialidad de acuerdo con las condiciones naturales básicas.
La historia de la civilización es la historia del conflicto entre esos puntos de vista antagónicos sobre la situación. El Rey Pirata, el Barón Pirata y el Hombre de Manchester provocaron un gobierno que llamaron el Imperio, el Estado, el Dominio, la República o cual­quier otro nombre imponente que no delataba su fina­lidad central. Los chestertonianos produjeron un gobier­no que llamaron La Iglesia; y a su debido tiempo, el Último de los Chesterton ingresó a esa Iglesia Católica, como una gran nave que entra a un puerto muy pe­queño, al gran peligro de sus muchos y destartalados muelles y embarcaderos, a riesgo de hacer zozobrar a todos los barquitos vecinos.

Oda al metroflog y a las deidades futuristas (o Mini ensayo intelectualoide con efectos alucinógenos)

Con un "touch de glam" le grito al mundo globalizado, ¡aquí está la belenchus y se quiere ir a la mierda!

Con sus darks, sus metroflogs, sus flogs y su tan alabada auto-profesía de que la modern sit-com me movería el piso con sus banalidades y terminaría besando sus piés por el protagónico...

Tanta estupidez pret a porter.

Me tiene re que te re mil podrida el hábito de los kissis con sus okis, y ni te cuento de la bronca de los "pase, pasate, pasamos?".
Emos abstenerse basura capitalista, superficiales mercaderes del "feeling down" (please be high). Vendan su depre en otra parte.

Renuncio con estas condiciones no acepté venir a este mundo.

Yo pedí vivir en el Bolsón, comer hierba, masticar paz y amor, torcer alambritos y olvidarme con Memé los tintos en el sol mientras a la noche después del ron y el malecón golpeamos la estupidez lejos de nuestro ecosistema. Y si amanece por fín, por ahí, que me encuentre la mañana pintando posibles acuarelas con Joaquín, peor para el sol..

Pero eso es solo un sueño... Fruto de la imaginación de una desbocada que extraña el perfume de manzanilla.

Solo un sueño.

En esta realidad (pst...), ya no hay un alma con quien tomar un café. Todos estan subiendo fotos a su divino space, actualizando el perfil, favoriteando o effeando y flasheando con los "comments" de los amiguis....

Que asco...

Ya no doy
ni
un solo
GRANITO
más...


Déjenme de joder con el business del santo gran hermano (George Orwell se retuerce). De los idiotas mono neuronales que habitan esta jungla maltrecha y deforestada que proyecta la caja boba.

Dios aléjame del maldito bendito freackin' post que viene....

Gracias Liniers, por la individualidad

Ojala que algún día comente liniers en mi blog, un decir por decir, como quien sueña tomando un mate nomas...
Se que ni cero de pelota pero...
Uno desea tantas pelotudeces no?
No tiene nada de original este post, cuantas personas pusieron ya una historieta o tira de Liniers en su espacio y cuantas otras lo agregaron o quizas firmaron en su blog, yo lo hice un par de veces... Y sin embargo... jaja me muero por seguir haciéndolo. Manía compulsiva llamenlo si quieren.
Saben que tiene de lindo Liniers?
Ve lo mas chiquito que uno ve capaz que a las cinco de la mañana, cuando nos levantamos, ponemos la pava, prendemos la luz, y nos sentamos en esa mesa redonda a estudiar...
Eso tiene... que ve lo mas chiquito que nadie ve a las cinco de la mañana mientras estamos encerrados estudiando...
Y si algún día no me doy cuenta y me metramorfoseo en un chinculin que le gusta jugar al paddle, mientras está pasando por un año sabático, y que justo decide tomar un poco de jugo de límon con una costilla y se queja de lo agria que esta la vida...
Si me sentíría rara---
Estaría en liniers landia....
Que macanudo seria no?

pugliese pugliese pugliese

La mañana, me pilló con su bautismo, nueva agua que renueva y mata. Me encanta con su hechizo, me ayuna fría con una tempestad. Me calma y me deshoja, me pone en blanco, me pone en duda, me exclama…

Y lejos, suavemente, llega flotado un ala caída de su pájaro a mi puerta del patio, sin sangre, sin coágulos, empapada en lágrimas salitrosas, y solita, busca refugio nuevamente.

Me regalaba esperanzas y me tiraba uno que otro desolado sueño, perdida, desahuciada sin saber a donde ser ella, y como volver a estar en el aire.

No extrañaba a su ave, mucho menos nos ilusionemos románticamente, que extrañaba a la otra ala que la completaba, ella sádicamente, me confeso…

Solo estaba en esa relación para volar.